Ustedes lo han querido…traduzcánlo, le ponemos un estribillo y concursamos colectivamente
Mi abuelo de pequeño quería ser un home llagosta.
Mi padre de pequeño siempre quiso ser Basora…
correr por la banda de Les Corts
y poner el balón en la cabeza de César o Kubala.
Yo de pequeño quería ser moreno y tener el pelo liso
y los ojos achinados y lo era y lo tenia…
Y quería llevar el 11 a la espalda el día del O-5.
Yo de pequeño queria ser flaco
y que mi nombre Juan se pronunciase en neerlandés
y volar sobre el cesped como un pájaro.
Yo de pequeño quería ser tarzán,
pero en vez de ir de liana en liana…
quería saltar más que nadie para despejar una pelota.
Yo de pequeño quería ser vasco,
vestir de verde, llamarme Pello y alcanzar balones que buscaban la escuadra.
Yo de pequeño quería ser Hansi Krankl,
siempre quise ser Hansi Krankl
y ametrallaba redes que eran de hojalata
en el patio de casa de mi abuela
con un bigote pintado con el lapiz de ojos de mi madre.
Yo de pequeño quería ser todavía más pequeño
y venir de Dinamarca para llevar el 7.
Yo de pequeño quería ser asturiano y oir en la calle de mi pueblo el
ahora Quini ahora cuando mi primo
me centraba un balón desde la esquina.
Yo de pequeño quise ser rubio y mandar el balón de un lado a otro
y aullar como un lobo en las noches de Basilea y Barcelona o volar como vuelan por el cielo las almas
de todos los pichones azulgranas.
Yo de pequeño quería ser el único Diego que conozco o un escocés perdido en Canaletas.
Yo quería llamarme Juan Carlos Perez,
pero que todo el mundo me conociese como Rojo.
Yo de pequeño quería parar un penalty en Pucela
y que alguien en una radio catalana gritase que me estima.
Yo quería ser puro nervio y ser zurdo y surcar la banda izquierda
y llamarme Gary Winston rematando de cabeza.
En plena juventud quise ser Guardiola, llamarme Jose Mari, Eusebio, Andoni, Txiki,
celebrar un gol gritando para que me oyeran en Sofía, manejar el balón de pierna a pierna o chutar con toda el alma un día de Mayo.
Queria ser un baixinho frente a Alcorta,
verdeamarelho en la chilena de Rivaldo y en los cortes de mangas de Giovanni…
Argentino, tinerfeño y macanudo…
gijonés e hijo de Amunike…
Positifo, holandés e incluso a veces…
un portugues de cuyo nombre no me acuerdo..
Yo de mayor quería volver a ser pequeño…
reir como solo reía Ronaldinho
nacer para San Joan en la otra parte del atlántico y que mi padre me inscribiese en el registro
con el nombre que le ponen a los D10ses.
Ir a entrenar cada día desde Tarrasa
o llorar en una habitación de la Masía añorando el calor de Fuentealbilla…
Ser de la Pobla o de Ciudad Bahía…
un guaje en la playa San Lorenzo
o Pedrito en Santa Cruz de Tenerife.
Y quise ser francés diminutivo
Ludovic de carreras y de goles
Tití entre pinceles de colores
Samuel, aqui estoy yo
Rafa en el puente aeréo…
Javier, Deco, Ivan, Yayá, Victor, Gio, Claudio, Neymar, Gerard y Jordi Alba.
Tener los dientes uruguayos, la vida sueca…
las manos de Abidal, los ojos de Oleguer y el llanto de Juliano.
Yo de mayor quiero volver a la casilla de salida…
Nacer mujer como mis hijas…
Llamarme Alexia, Irene, Sandra, Cata, Patri o Marta.
Apellidarme Bronze, Walsh, Batlle, Pina o Caldentey…
Venir desde Suecia o de Noruega para entrar como cuchillo en mantequilla por las bandas y ajustarme la coleta.
Pasear desde el Pilar hasta las Ramblas con una escandinava de la mano
y dominar con el 14 el medio campo como si fuese el parque de San Pere.
Yo de mayor quiero morirme “un día de partit”
en el que queden aún muchos recuerdos…
dentro de mucho tiempo que no hay prisa.
Quiero ver a los nietos de Gavi, Pedri, Salma y Viqui.
Me moriré al final de blaugrana…