En primer lugar, discúlpenme por usar un título no excesivamente corto.
Y es que, pienso que es precisamente el título de cualquier obra literaria, sea del género que sea, lo que debe contener la idea principal del relato.
Ya me dirán Vds, a veces miro la portada de un libro para obtener información de su contenido, por ejemplo “El guardián entre el centeno”, y pienso, aquí seguro que sale un guardián y un centeno. Pues vaya caca.
O la carátula de un CD de Beethoven: “Sonata para piano nº8 en do menor”. Y me digo, datos tenemos, si.
Sabemos que oiremos un pianista que sabe tocar muchas sonatas, y que mira tu, aquel día se decidió por la ocho, y no en una nota cualquiera no, en do menor, que se dice pronto. No es poca información, no es poca.
Pues eso, 5-0, o sea sinco a sero.
Pero vayamos por partes.
Llego hasta las inmediaciones de mi localidad. Estiro el cuello, y veo que mi silla está vacía, afortunadamente empezamos bien. No habrá heridos, ni tendremos que lamentar hechos luctuosos antes de empezar.
Aposento mi delicado culete en mi apreciada silla…Ep! este hombrecillo que hay delante me suena, coño! Es Vítor Baía! Nuestro insigne ex-portero perpetrador de festivales inolvidables defendiendo nuestra portería.
Que jodío el tío, recuerdo que le disparaban un balón raso e inofensivo, y el campeón se lanzaba volando a la escuadra. No, si quedar bien ya quedaba, pero fillet que malo eras.
Pues ni dios se da cuenta de su presencia, y cuando digo ni dios, es ni dios.
En de mientras, el speaker chunguito (¿no se había muerto?) dando la brasa.
Veo claro el 5-0. Ya lo comenté en la previa. Tampoco es tan difícil. El Madrit juega atrás con dos laterales sin ninguna disciplina táctica (¿Ezo que é?) y con la moral comida ya de anteriores enfrentamientos. Como centrales un perturbado mental, y otro que era bueno pero que está bastante cascadete ya.
En el centrolcampo la broma ya es sideral. Sabi Alonso, ese que cuando juega la roja, los voceros cavernarios dicen: “Juegan los 2 sabis”, así como equiparándolos, Sabi 1 Sabi 2.
No senyores no, que en un dúo de payasos, uno es el listo y el otro es el que se come los pastelazos. Cuando te paran los mossos, uno es el que te vacila y el otro es el que se dedica a cambiar la boquilla del aljolímetro.
Si amigos, Xavi tiene un Lamborghini, y Sabi cada mes se compra la revista Autopista porque le gusta mirar fotos de coches.
Luego vienen los otros, el pack de alemanes. Entre los dos haríamos medio Valerón. Madre mía que fichajes. Lo harían de cojones en una sit-com. El chiquitín de hermano listo y asexual, y el otro de propietario de un franfurs, con camisacuadros, trapo aceitoso encima del hombro, y tirando tejos a todo lo que se mueve.
Uno jugaba en el Estúgar y el otro en el Werten Bremel. Que bonito. El Madrit ha pasado de volar por las galaxias, a pasearse con una Vespino por los polígonos del extrarradio.
Delante pintan mejor.
Hay uno que han fichado más feo que El Fary, y jugaba en la demoledora liga portuguesa. Oiga, y Vd. dónde ha jugado? Pues en el Benficarl. Vale, si acaso ya le llamaremos, siguiente!
Ah no calla! Que lo ha pedido Mou.
De nueve juega Higuaín, que al menos abre latas, y es su mejor jugador sin ser nada del otro mundo tampoco.
Y corriendo, chutando y aspavientando como una loca en la derecha, está Cipriano.
No me voy a extender. Simplemente cuando juega contra el Barça, el muchacho este se ofusca, algo así como Drogba, y entra en un bucle de lo más tontorrón y sonrojante.
Lo más gracioso es que aún no se ha encontrado el botoncito del reset.
Y con este panorama delante, Casillas pensando en los melones recauchutados de la Carbonero.
De Mou ya hablaremos otro día.
Y claro, no podía ser de otra manera, si encima en vez de Higuaín juega un autista en su lugar, pues peor me lo pones.
Media parte 2-0.
Y en eso que digo, ya verás, agúantame el bocata que la voy a armar:
Hola Vítor, una foto? Si
¿Qué tal estás? Bien bien.
Me hago la foto con el, y damas y caballeros, el armaggedon. 37 abuelas se dan cuenta de su presencia y avalancha al canto.
Joaquim! Collons! Que no ha sortit el flach…perdona eh Victor, que mi marido es tonto.
Otra para mi nieto que se llama Axels, tiene 2 añitos y te vio jugar…y así.
Un descojone brutal. El pobre Vítor no sabía donde mirar. Estaba sobrepasado. Pero un diez por su paciencia. Un tío cojonudo. Pero menuda te hice, chaval.
Después, una humillación como jamás se ha visto.
Pero la épica y los halagos a unos futbolistas de los cuales debemos estar orgullosos (ya era hora cojones!) se la dejo a las plumas más brillantes de este blog.
Visca el Barça!!
Collons nena, a veure si tallem el pernil més finet!