Les aprecio. De veras. Y a la vez les compadezco. Ojeroso y trémulo, comparezco ante ustedes para suplicarles que no continuen. ¿Que les cuesta esperarse dos meses? De acuerdo, han pagado por ello y tienen derecho a saberlo. Pero ¿que es el dinero comparado con el negror abisal de la locura o “algo” mucho peor? Insensatos…..
A lo largo de éste periplo fast-forwardístico, y mientras ustedes seguían los acontecimientos, la “Mecan Oranjanic University”, en una lucha contrarreloj para salvaguardar su acreditado prestigio y eliminar el origen de las interferencias sobre nuestra maquinaria, no escatimó en medios (¡más papel de aluminio!) ni tiempo (¡¡casi la totalidad de la media hora del desayuno, hoyga!!). Invariablemente, la pantalla arrojaba el mismo, enigmático y remotamente familiar diagnóstico: “PEM”,”PEM”,”PEM”. Cuando más desesperados estábamos (valorando incluso la descabellada posibilidad de devolverles el 5 % de su dinero), la “Cruyff and Guardiola Foundation for the Canguel Erradication” acudió a nuestro rescate. Como deferencia hacia todos ustedes (en tanto que élite del barcelonismo), accedieron a prestarnos la definitiva “Fast-Forward Jewish Biomecanichal Machine (2008)”, terrible ingenio ultrasecreto que sólo había sido activado en dos ocasiones. En la primera, Johan consiguió convencer a Laporta sobre la idoneidad del fichaje de Pep. Tras la segunda, Laporta acordó sepultarla en el olvido al comprobar con horror que Rosell ganaría las elecciones.
“Cesa tu cháchara monocorde y abre ya el portal”, dirán unos. “Cierra el pico de una vez y activa la máquina”, exclamarán otros. Incluso algún indocumentado podría amenazar: “Mira payaso, cómo no dejes de escribir y le des al play, juro que te corto los dedos con mis propios dientes”. Les entiendo y no se lo tengo en cuenta. Afronto el vituperio con temple de mártir porque… YO YA HE VIVIDO LO QUE OCURRIRÁ. Cedí ante la tentación de husmear y, para mi pesar, sé lo que les digo. A diferencia de otros artefactos fast-forwardcionales (?), en los que el futuro se experimenta como una visión o un viaje astral, éste les trasladará físicamente al lugar. Cuando pulse el botón, ustedes CREERÁN ESTAR LEYENDO ÉSTO PERO EN REALIDAD SE ENCONTRARÁN FÍSICAMENTE EN EL ESTADIO.
Conculerdos. Les vuelvo a implorar. No lo hagan. No se dejen seducir por el morbo de ver el futuro sentados cómodamente en las gradas. Yo pude hacerlo, pero ustedes…Considero que con advertirles he cumplido. Les diría que el dinero no me importa tanto pero mentiría. Ultimo aviso, apaguen el ordenador y olviden ésta locura ……………………………………………………………………………………………………………………
¿QUÉ?¿Siguen ahi? Bah, como deseen. Ya son mayorcitos. CLIC…………………………………………………………………………………………..Munich. 22:55 h. 19 Mayo 2012. Hora Fast-forwardiana.
Los 90 minutos han finalizado con el resultado de empate a 3. En el cenagal asolado que antaño fue terreno de juego, ambos equipos aguardan la decisión de UEFA. Michel Platini, Florentino Perez y Sandro Rosell mantienen una reunión de emergencia. El Presidente blanco sugiere que, en vista del estado del cesped y “por el bien del espectáculo” (sic), se suprima la prorróga y el campeón se decida en la tanda de penaltis. Platini, aunque es consciente de que 30 minutos más de infierno embarrado no pueden acabar bien, declina la responsabilidad de tomar la decisión. Es preciso un quorum. Ambos se vuelven hacia Rosell y sentencian: “TÚ decides, Sandro”. Éste, mesándose la barbilla con cara de pensar profundo, responde: “¿Y si probamos a que jueguen con botas de agua?”. Platini y Florentino se cruzan miradas de ascopena y Pérez insiste: “Déjate de bromas, Sandrete. Tu decides, amigo”. Sudoroso, taquicárdico y con un balbuceo 9,8 en la escala de Monguer, Rosell evita la fiera mirada amonestadora del presidente blanco y, cabizbajo, sentencia con apenas un hilo de voz: “T-tampoco vamos… a perder la amistad por… ésto… ¿no?”.
El acuerdo es firme y no hay tiempo que perder. Platini ordena que se comunique por los altavoces del estadio. Florentino comprueba con disimulo algo oculto en su chaqueta y Sandro llama la Embajada Siberiana, insistiendo muy mucho en los términos “asilo” y “programa de protección de testigos”. La grada recibe la noticia con unanimidad: todos los neutrales se parten de risa, todos los madridistas berrean extasiados y todos los barcelonistas golpean su cabeza contra el muro más cercano.
23:22 h. Hora Fast-forwardiana
Sobre el cesped, el árbitro repasa la lista de lanzadores entregada por ambos equipos. “Let’s see. For Real Madrid: Higuain, Ozil, Xabi Alonso, Di Maria and Ramos. For FC Barcelona: Messi, Alexis, Villa, ¿Puyol? and…..WTFFFFF!!!!! PINTOOOO????? !!”.
23:26 h. Hora Fast-forwardiana
Comienza la tanda de penaltis.
– Higuain, se escora hacia la izquierda, exhala con fuerza, y ejecuta con la puntera un trallazo a media altura por la derecha, que engaña a Pinto. Gol. 0-1.
– Messi, mira fijamente a Casillas, se atusa el flequillo con esmero como si tuviera delante un espejo imaginario, esboza una media sonrisa pillesca, aguanta hasta el último momento, Casillas se vence hacia su izquierda y Leo dispara al lado contrario por bajo. Gol. 1-1.
– Ozil, paradinha, Pinto aguanta la finta y, aunque adivina la intención, sólo alcanza a rozar el balón. Gol por la escuadra izquierda del lanzador. 1-2.
– Alexis, se toma su tiempo para colocar la pelota, busca la mirada de Casillas y la mantiene. Con aire despreocupado, se acaricia la cabellera con un gesto teatral que repite varias veces. Potente chut centrado que, tras golpear la parte interior del larguero, llega a la red de un Casillas que ni la olió. Extraño. Gol. 2-2.
– Xabi Alonso, raso a la izquierda de Pinto, que toca el balón, éste da en el palo izquierdo, recorre la linea de gol hasta golpear el palo contrario, sale despedido hasta la nuca de un Pinto que aun estaba en el aire, rebota en ella y entra en la portería casi llorando. Gol. 2-3.
– Villa, acaricia con parsimonia el balón a la vez que, replicando la enigmática actitud de sus compañeros, sonrie al acicalarse el peinado. Al agacharse para colocar la pelota, mira de reojo a Casillas y con el índice, traza un circulo imaginario sobre su coronilla antes de señalar a Iker (quien traga saliva mientras peina con el guante su empapado y ralo flequillo). Potente disparo a la escuadra de un Casillas que hace la estatua, tembloroso y más empapado por el sudor que por la lluvia. Gol. 3-3.
– Di María, finiquita el temible trance con celeridad. Ignora la ristra de ajos que enarbola Pinto con cachondeo, coge carrerilla, burla el amago del portero y lanza por bajo a la derecha del meta. Gol. 3-4.
– Puyol, con paso lento pero decidido, se aproxima al area mojando (aún más) su tarzanesca melena con una botella. Situa el balón y, con los brazos en jarras, observa a Casillas con media sonrisa burlona y, desafiante cual león en la sabana, sacude violentamente sus míticos y chorreantes rizos. El hiperventilado y desorientado Casillas se lanza hacia su izquierda, antes de que Puyol inicie la carrera. Chuta flojo a la derecha y Gol. 4-4.
– Ramos, gesto duro y mentón alzado, repasa meticulosamente su indumentaria. Muñequeras de España: OK. Cinta del pelo de España: OK. Nuevo tatuaje de España en la frente: OK. Escruta a Pinto con desdén, aprieta la mandíbula, mira al cielo con los índices extendidos, se santigua, masculla: “Por España” y patea con furia, alojándolo por la escuadra. El trozo de hierba, claro, porque el balón acaba en el número 178 de la Fünftenmuschistrasse. Fallo. 4-4.
– Pinto. Se aproxima al área balanceando los hombros al estilo rapero. Taladra a con la vista a un Casillas flanrodilleado (?) y se mesa la azabache crin como el malo de una pelicula acaricia el gato blanco (?). Posa el esférico y, dando media vuelta, se dirige al centro del campo, saboreando malvadamente el estupor del meta blanco. Llega a su destino y permanece de espaldas. Casillas, boca seca y corazón desbocado, frota compulsivamente sus ojos y se palmea en la cara. En la lejanía, Pinto se despoja de la cinta y, cual pavo real, despliega todo su esplendor capilar, que destella majestuoso bajo los focos. Inicia la carrera y, al modo de “Apocalypto”, ejecuta en la aproximación un zig-zag que, en su cadencia creciente, mesmeriza al ya cerúleo Iker, absorto en los hipnóticos latigazos de tan obsceno derrame capilar. flap, flap. Los sordos chasquidos cortan el aire con violencia en su implacable avanzar. Flap, flap. Se acerca. No puede tragar la saliva. Casillas comienza a sollozar. Flap, flap, flap. Más cerca a cada zancada. El llanto es inconsolable. Flap, flAP, FLAP. Casi al borde del area. NOOOOOOOO!!! FLAP…FLAP…FLAP…FLAP…..F…L…A…P…..
Casillas, en posición fetal y succionando su pulgar, yacía desolado e inconsolable en una esquina de la portería cuando Pinto ejecutó el penalti a lo Panenka. GOL. 5-4 y final del partido.
¡¡¡¡¡EL BARÇA DERROTA AL MALIGNO Y ES CAMPEÓN DE EUROPA!!!!!
El bramido ensordecedor de alegría culé cruza el planeta de parte a parte, tambaleando el eje terráqueo. Un coro atronador y universal de gargantas liberadas reverbera en la atmósfera. Es tal la potencia de alegría desatada que el mismo Fast-forward se ralentiza. Los corazones se sobrecogen cuando, mecidas por el “Coro de los Peregrinos” de Wagner, las escenas a cámara lenta relatan la gesta. La cordillera humana que sepulta con júbilo a un Pinto extasiado. El sobrecogedor abrazo de Pep Guardiola y Tito Vilanova. El carcajeante momento en el que Alves se saca la chorra y la sacude frente a Mourinho. La emotiva patada en los cojones que le propina Valdés cuando le encara. La estupefacta parálisis que comparten Florentino y Sandro. La reverencia de toda la plantilla a Abidal. La entrevista a Guardiola y su ejemplar sentencia “una cadena es tan fuerte como el más debil de sus eslabones”, en referencia a Pinto. El abatimiento de la Caverna y su estéril desgañitamiento “tramposos que ganan por los pelos”. Messi besando el escudo con devoción cuando Carles Puyol alza la Copa de Europa más importante de toda la historia.
EPÍLOGO
16 Marzo 2012
6:00 h. Hora real.
Ubicación: algun lugar del casco urbano de Jaén capital
Lugar: sede de la Mecan Oranjanic University
El apesadumbrado Mecano Naránjico sigue en directo el Fast-forward yoyero, desde el monitor acoplado a la “Fast-Forward Jewish Biomecanichal Machine (2008)” mientras cuenta un enorme fajo de billetes entre lágrimas si no de arrepentimiento, sí de pesar. Rememora su viaje previo y los terribles acontecimientos posteriores a la entrega del trofeo. Ve a Florentino extraer un raro artefacto de su chaqueta, cómo pulsa uno de los botones y por la megafonía del Allianz Arena suena la canción “We’ll meet again”. Recuerda como ésta melodía detonó en su cabeza la cadena deductiva que, por fin, le llevó a recordar el significado de las siglas P.E.M.: Pulso Electromagnético. Vuelve a ver como Florentino, solemne en la despedida, extiende el brazo derecho en señal de saludo militar, exclama con desgarro: “¡¡Por Essspaña!!” y aprieta el botón rojo. Revive el pavor que le embargó cuando sintió como temblaron los cimientos del Allianz Arena ante lo que parecía una embestida gigantesca y el súbito espesamiento del aire abrasador. ¡Cuanto rogó equivocarse cuando alzó la vista para contemplar cómo del horizonte emergía la monstruosa nube con forma de hongo que incendió la noche muniquesa con su tétrico fulgor!¡Y que increiblemente afortunado fue al pulsar, instintiva y milagrosamente, el botón de “REGRESO” del único mando de control remoto!
In memoriam Yoya: